Acerenza diffusa in Italia e nel Mondo

ROSA DI LUCE E PANE ,

Poesia dedicata alla mamma, Rosa Lucente.

MIO PADRE

Poesia dedicata al padre, Francesco Gilio.

Le immagini dei genitori di Domenico sembrano uscire da un’epopea medioevale.

La loro giornata iniziava al chiarore dell’alba ed era scandita dai rintocchi della campana della Cattedrale all’ora dell’Uffizio, del Vespro e dell’Ave Maria.

Un lembo di terra ad Alvanello, grazie alle mani solerti prima di mia madre e poi di mio fratello Tonino, conserva la memoria di quel tempo.

Degli olivi tendono la chioma verso il cielo e qualche logora vite matura grappoli d’uva.

Ora manca il campo di grano con le spighe, non più mosse dal vento; assente il brusio a dare valore sacro al pane.

(Domenico Gilio)

ROSA DI LUCE E PANE

    per Mamma Rosa

Madre cortese,

avrò pietà del croco calpestato,

della viola sul ciglio della strada?

O per sempre è finito

      il tempo delle attese?  

Mi dicesti: Vai, figlio! Io ho inseguito   

ombre, le labili orme di parole,

a immagine dell’anima,

      di onde vertiginose.

Null’altro mi si è dato che apparenze.

Quasi un tocco, non per viltà,

furtiva la ricerca.

Fiocchi di sogni alati la Bellezza

allo sguardo si scioglie.

Su queste soglie d’alba

      si coglierà la rosa         

della luce sparviera.

Le spighe con le reste, aspre di sole,

ghermite ad una ad una tra le stoppie.

E poi mani febbrili

      di notturno lavoro

a intridere farina e lievitare

larghe nicchie  nel pane,

      a custodire   Dio.

Non una briciola si può sprecare,

per non perdere il sacro

             e la fragranza.

Rifiorirà la Rosa,

      dolore e voluttà.         

Le voci di sirene;

      i sempiterni semi

della terra feconda di ogni provvido

amore; di stupore.

Leggenda… quel che è stato,

      com’era resterà.

MIO PADRE

per Papà Francesco

Si alza

inascoltata l’ora dell’Ufficio

e del Vespro, che ti era pausa

all’affaticato lavoro.

E tu levavi un attimo la fronte

da terra e dai pensieri.

Voce di leggenda promana

dai boschi e dalle zolle che ti videro

vincere un’esistenza disumana

di un’epopea medioevale.

Le viti e i sacri verdi olivi

che ad uno ad uno tu  curavi,

con mani gonfie di ferite,

profumano i declivi.

Mani pietose li tengono in vita,

quelle stesse che non sovente tu

hai strette nelle tue

con delicata ruvidezza.

Il fremito che passa,

leggero sulla cima del cipresso,

spande aroma sottile,

delle viole a te care.

Lo squittio

di un cardellino, volato sul ramo,

rïaccende il tuo sguardo

e quegli impeti di utopia,

per cui scuotevi invincibili ceppi,

cui hai ceduto il tuo cuore sfibrato.

Dino Salese (Pescara, agosto 2020)